odio

odio los cientotresmil botones de su vestido

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salto

El SuperArrow se detiene solamente cuando ella acaba un capítulo. El tren magnético cruza las llanuras y los valles a una velocidad constante de 700 kph, aunque una mañana sin viento se registró un máximo absoluto de 726 kph - récord que aún permanece sin romper.

Esa asombrosa velocidad inigualada se consiguió atravesando la estepa rusa. Era primavera y la tundra brillaba bajo un sol gélido con millones de colores inesperados. El aire era tan frío y estaba tan quieto que las mariposas del heno se elevaron unos metros desde el manto de flores preguntándose si la Tierra se había detenido.

Ahora ella lee el penúltimo capítulo de una novela de novecientas páginas y contiene la respiración durante los treintaiseis minutos que le lleva recorrer las líneas del clímax hasta el desahogo final.
Al terminar, coloca el marcador - una larga cinta de seda roja - y cierra el libro. Mira el paisaje borroso por la ventana y se da cuenta que el SuperArrow comienza a desacelerar para detenerse en la próxima estación, veinticinco kilómetros más adelante.

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enmienda

lápiz rojo implacable
corrige
la luz de la tarde
y la devuelve a los dioses
con indicaciones
y notas al márgen

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éxodo

no diré que fue una capitulación de principios - cada uno sabía muy bien lo que hacía
se quedó esperando, encendió un cigarrillo y no compartió culpabilidades con el cielo

no abogaré por la fragilidad de la razón - ambos tenían perfecto control de giros y ramificaciones
en el asiento trasero, el libro de John Fante - marcado sutilmente con un ticket de tren

había una suspensión de primavera
una penumbra de mediodía
y James Jamerson repetía su maravillosa imposibilidad
de espaldas en el piso de un estudio lleno de humo
lejos de aquí ... "what's going on!" ... en tierras de algodón

por eso, cuando él salió de la tienda con su camisa blanca, las mangas dobladas hasta los codos y un mechón negro sobre los ojos
ella se acomodó en el carro mirando hacia adelante y se arregló la falda
(no. no diré que fue - qué se yo - la lujuria o la ambición de algo incomprensible)

simplemente, con la naturalidad de un ave que abre las alas y sacude el cuello
él encendió el motor
y salieron hacia el norte
dejando atrás una nube de caminos
que no esperaron ver decantar nuevamente sobre el mundo

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meditación sobre tres actos urinarios

La novia entró al baño con dos amigas que le sostuvieron la cola del vestido, los velos y los adornos mientras pichaba. Eran jóvenes, hermosas y estaban mareadas de alegría y coñac endulzado con guindas. Una de ellas estaba perdiendo por puntos su pelea contra la fuerza de gravedad. Se atropellaban para hablar y reían.

El novio orinó en silencio, camisa abierta y corbata suelta. Por la ventana miraba el césped, la cerca, la playa de piedras. En una esquina, dos caballos rubios parecían escuchar la música que venía de la casa. Se apoyó en el marco y sonrió al percatarse que su vida había cambiado para siempre.

Tiempo después, el novio está finalizando una tranquila afeitada de mañana de domingo cuando ella entra al baño, se levanta la falda y se sienta en el toillet. Los ojos de los dos se encuentran en el espejo. Cuando se levanta se acerca a él, "El café está listo", le dice.

He calculado que la meada promedio es de 20 segundos ± 6.7, y para los hombres es un acto solitario y silencioso, casi meditativo. Para ellas es un rito social, compartido y muchas veces conversado.
Los machos humanos somos diferentes a los otros machos mamíferos. A diferencia de éstos no usamos la orina para marcar territorios. Ellas sí. Mean sólo con sus seres queridos: madres, hermanas, amigas, hijas, hijos, esposos, amantes.

Si una mujer te deja entrar al rito de mear, eres parte de su territorio sentimental.

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hot-dog de dinosaurio

A veces me como un hot-dog completo con amigos imaginarios. Como esa tarde a las tres, cuando estaba en una fuente de soda de Valparaíso y entra Jethro y se sienta a mi lado.

- Hola J., ¿en qué andas, niño?
Me cuenta que va camino a Viña a ver la película de Madonna en la matiné.
- Pero si ya son las tres, J. vas un poco atrasado - le digo. Se queda en silencio, después dice: - Shit, voy a tener que ir a vermút.
Así era J.

Me cuenta que ha visto la película cinco veces porque está enamorado de Rosanna Arquette. Qué coincidencia, yo también estaré enamorado de Rosanna Arquette, pero años más tarde, cuando trataba de convertirse en artista en New York y Nick Nolte lo único que quería era montarla.
También ví esa película varias veces y “Life Lessons” era mi historia preferida de las tres, por Rosanna y por la música. Pienso que es lo mejor que ha hecho Scorsese, que ha hecho mucho y muy bueno.

Termino el completo, termino la Cocacola.
- ¿Y qué hago hasta las seis? - pregunta J. al cielo. Como siempre, el cielo no responde, le respondo yo:
- Ahora me voy a comprar el long-play de Neil Young - le digo - ¿vas conmigo?
- ¿Cuál? ¿Harvest?
- El mismo - le contesto.

Caminamos por la avenida Pedro Montt. y J. empieza a hablarme del disco de Janis que "le prestaron". Efusivo, asegura que Balls and Chains le cambió las perspectivas del cosmos.

Era una de esas tardes multi-estacionales: pasaba de verano a otoño y de invierno a primavera, de hora en hora. Era marzo-abril. Era cuando había tiempo.
J. saca su flauta y se va entonando esa canción que decía “… fué mi primera y última vez contigo. caminamos por el bosque y lo pasamos bien…”.

Caminamos la ciudad. Y lo pasamos bien.


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diez mandamientos

no flores
ni ositos de peluche
no noticias en la tele
ni hojeo de diario
no otras piernas
ni otros labios
no otros ojos de paloma
sólo éste pubis nido
estos pezones de rosa
y esta saliva de mares
amén

(collage - frank h.)
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no es pic-nic ser boludo

al final, antes de irse, el boludo hasta firmó autógrafos. quién iba a decirlo.
vino gente a despedirlo esta mañana de domingo, vino un reportero del diario local a tomar fotos y por la radio, entre premios, goles y rancheras, se comunicaron con el malecón y entrevistaron a algunos que le hacíamos rueda antes de la partida.

el boludo revisa su traje, el aparato de aire, chequea relojes y corrige gauges. lo verifica todo tres veces, pues sabe que es boludo y puede meter la pata. finalmente se da por satisfecho y sonríe como boludo desde la escafandra.

no es fácil ser boludo en este mundo - "este mundo es de los listos", le había dicho Pamasanda Yogamandatra, el sabio hindú al que había escrito consultándole sobre sus esperanzas de boludo en la vida.
el email respuesta de Yogamandatra había llegado rápido, conciso, definitivo: "este mundo es de los pillos" (la palabra 'chust' en urdu podía traducirse como listo, pillo, vivo).

el principio de la sabiduría comienza con la aceptación, le había dicho la sicóloga que había visitado sólo una vez porque no tenía más plata. y no confundir aceptación con resignación.

el boludo, entonces, aceptó con hidalguía su boludez, respiró profundamente y sintió como una marea de alivio y paz le subía desde los pies, le llegaba a la altura de las bolas, seguía, le cruzaba el pecho y finalmente conquistaba sus ojos y su mente.
tras la aceptación de su genética innata, de ese entramado de huevonismo que soportaba todo su ser, se sintió mejor que nunca, casi feliz.

esa es, más o menos, la historia - ahora estamos aquí en el malecón, despidiendo al boludo que ha decidido irse a vivir al fondo del mar.
según él lo tiene todo previsto, calculado, planeado, pensado y repensado.
afirma que la raza humana es finished para él, out, off, over.

cree que en el fondo él no es tan boludo. puede ser. no se.

pero todos sospechamos lo que pasará... nadie confía en un boludo.


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divagaciones estivales deshidratadas

"ya no hay tiempo para leer un buen libro", dicen por ahí, lo que no es tan terrible si consideramos que tampoco hay tiempo para escribir uno. así es que nos vamos conformando sólo con los titulares de la vida. con leer la contratapa del amor.

a pesar de que la esperanza se niega a morir, está mal herida, y a falta de una bandera en el tope que aliente a las escazas tropas de la luz, la oscuridad avanza en movimiento envolvente con la caballería atacando desde el sur y los cañones dale que dale, bien empotrados en las colinas del norte. esas mismas colinas que una vez fueron verdes y albergaron ciervos y zorros.

los amigos han ido desapareciendo, como las ideologías, sin darnos ni cuenta. y hay revoluciones, golpes de estado, millones de blogs abandonados. gente nueva se está tomando el planeta. quizás hasta sea para mejor. nosotros no fuimos ningún regalo del cielo. pero algunos tratamos. claro, con más ganas que sesos.

sólo queda esperar las últimas musas, atrasadas, cartuchos disparados al aire, porque ya nuestro único objetivo es esto de no tener objetivo. una especie de zen de mala muerte, confeccionado a medida. fumarse un cigarrito, esbozar una idea irrelevante, desdoblar una poesía incierta, dudosa, y esperar que Dylan y Young no tiren la toalla pronto.


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recuento

nueve de la noche
cien kilómetros por hora
carretera 24 este

insectos revientan contra el parabrisas
el cd de Bill Wythers para pensar en ella
y el de Mozart para olvidarla

hotel Denny's - ducha larga
soberano de cama sola
teléfono - noche sin cuento

mañana
el mundo comienza de nuevo

collage - Tammy Wilder
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fantasía digital

como fiel pekinés
una fragancia a té sigue a Miyú por la casa

se ha bañado minuciosa
prolija con cada posibilidad de su figura

antes del kimono
loción de orquídeas
en los puntos G - no aprendidos de una geisha
si no en el Cosmopolitan japonés

su sonrisa me parte en dos como a un pan

como mis jeans y mis nike
no van con la escena
elijo un CD para el estéreo
y Wolfgang me salva el numerito:
Cosi Fan Tutti viene pintado

en su email de ayer
Miyú me prometió amor en cada cuarto de su piso

pienso que debemos mudarnos
a una casa con más piezas

collage: frank h.
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despertar hombre modren

no Mozart no Brahms
domo arigato mister roboto
me despierta domingo en la mañana
Kilroy, hijo de tu madre!
elabora mi cerebro IBM
dormir boca abajo
negocio freudiano
¿no, mister roboto?

escapo de la celda MMM
y me aventuro a la cocina
los ojos reclamando la luz
flota en el aire Styx y
aroma a café y waffles con miel

la sangre hierve en mi corazón humano:
cerca de la ventana
escribe una carta a mano
con su letra de burbujas
las 'a' como un gato gordo y su cola
domo
arigato
míster roboto

* "hombre modren, domo arigato, mr. roboto, Kilroy, cerebro IBM, celda MMM, y la sangre hierve en corazón humano" - se refieren a canciones de la ópera rock "Kilroy was here" de Styx.

fotoarte: frank h.
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trozo de piel

Esta es la historia de un hombre cuya vida fue salvada por su pene - en realidad, por parte de su pene. ¿El hombre? Yo. ¿La historia? Aquí va.

En 1947, después de ganar la Segunda Guerra Mundial, los alemanes entraron de lleno en la carrera espacial. El 25 de abril de ese año anunciaron el lanzamiento del Orfeo, primer satélite que superaría la gravedad terrestre portando un ser humano, por supuesto - un germano.
El mundo estaba estupefacto y mi jefe - editor en jefe del Metropolitano - me llamó a su oficina.

Esa tarde, en el pequeño departamento que compartía con mi chica, preparé una enorme ensalada y cenamos con las ventanas abiertas, gozando de la primavera que ya se sentía en el aire. Yo esperaba el momento adecuado para decirle lo del viaje - sabía que no le gustaría.

El Orfeo, el satélite alemán, era el colofón de una serie de experimentos con casi toda la escala zoológica en el espacio. En Germania, Adolf estaba contento y quería algo espectacular que afianzara su popularidad en el mundo entero: poner en el espacio exterior un cosmonauta alemán, lo que demostraría la superioridad aria no sólo a sus millones de fans, si no también, a los pocos enemigos que aún le quedaban.

Y mi chica era uno de ellos. Yo mismo era uno de ellos.
"El periódico me envía a Germania a cubrir lo del Orfeo", le dije cuando tomábamos una copa de vino blanco. Discutimos.
Vaya si lo discutimos. Finalmente, desesperado pues ella anarbolaba diestramente argumentos morales, logré el voto del pragmatismo.
"Marilyn", le dije, "Sabes lo afortunado que soy de tener trabajo. Hay millones bajo los puentes muriéndose de hambre. Si pierdo esto no podremos casarnos - no al ranchito en las afueras - ya sabes. Seremos dos más bajo los puentes."

Finalmente la convencí y nos besamos, nos fuimos a la cama e hicimos el amor tres veces. Dos de ellas, seguidas.

En la mañana, me duchaba pensando en el viaje a Germania. Seguramente el vuelo partiría desde Dallas - que había pasado a ser nuestra capital después del bombardeo nuclear de los chinos sobre Washington.

Salí, cerré el agua y me jaboné la cara para afeitarme. Estaba allí parado cuando Marilyn abrió la puerta de un golpe y me dijo, "¡No puedes ir!" - como vió mis asombrados ojos de pregunta, repitió a modo de respuesta - "¡No puedes ir!" y apuntó con su índice directo a mi miembro, que en esos momentos apuntaba al suelo y del que colgaba una gotita de agua de ducha.

Mi jefe se movió en su asiento, incómodo - no era hombre de cambiar ideas, "Bueno", dijo finalmente, "Veré a qué otro puedo enviar... lo siento, era una estupenda oportunidad para tí."

Esa noche nos revolcamos de la risa cuando le conté que el jefe me habia preguntado si no era posible algún tipo de operación para reinjertar en prepucio. Marilyn se apretaba el estómago a carcajadas y cuando nos pasó el ataque de risa, se limpió unas lágrimas que le asomaban en los ojos, "Ay!, dijo, creo que me meé".

El periódico envió Tomi a Germania - un periodista joven, inexperto, pero muy vivaz.

Una semana después mi jefe recibió una caja enviada por correo oficial por las Autoridades Raciales de Germania, junto con una violenta nota que negaba al periódico toda futura entrada de nuestros enviados al país. El jefe no era en realidad muy avispado, después de querer enviarme a mí, había enviado a un negro. La caja traía, envuelta en una bandera rojinegra, la cabeza de Tomi.
Pobre chico - por lo menos, había muerto con las botas puestas, en ejercicio de sus funciones - esto le asignaba a su madre, una cuota de arroz, aceite y harina por el resto de su vida. Y en estos días, gente, eso es más que mucho.

Yo seguí trabajando en el periódico y tratando de escribir mi primera novela. Marilyn ganó un concurso para actrices novatas e hizo una escena parada sobre una ventilación del tren subterráneo, dejando que el golpe de viento le eleve el vestido sobre sus piernas.

Dice que el teñido rubio le ha traído suerte, por lo que decidió teñirse todo.
Para mi cumpleaños, Marilyn compra ahora dos regalos - uno para mí y otro para mi instrumento, al que según ella le debo la vida.

collage: frank h.
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fósiles

lo IN ya no es leer en el baño
es llevar un libro, un BIC y jugar SUDOKU

¿te acuerdas de ese casette Sony 90 minutos
que grabamos un domingo en la mañana
con los LPs de la Deniece Williams?

fue en los '80 - en otro siglo
cuando fumar era legal
cuando íbamos al cine a pie y esperábamos despiertos
hasta las dos de la mañana
el viento del mar

guardé esos tiempos en una caja mediana de cartón
que traje del supermercado
allí encontré el casette y otros más
el de Chameleon, donde hacen el tema de Herbie Hancock
que nos gustaba

hallé otras cosas, pero no voy a quitarle aderezo a los recuerdos esta vez
sólo te cuento que al fondo había un paquete aplastado
con dos TIME con filtro, 50% nicotina, todavía con olor a tabaco
testigos con resaca
de tiempos primitivos

encontré una foto tuya
bailando
la puse en el espejo
y pretendo dejarla ahí hasta que las velas no ardan

o hasta que toda la mierda del mundo
solidifique en una luna de hielo
más allá de Plutón - que ahora ni siquiera es un planeta
pero
por ahora
me basta con dejar el libro y el BIC en la repisa
hasta la próxima vez que vaya al baño

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conversación de fin de día en el piso noveno

- No nos extraviamos allá afuera - me dijo el Dalai Lama - Nos extraviamos adentro, en nuestro interior.
Hizo un esfuerzo y se sentó en la cama que se quejó con crujir de resortes y murmullos de seda.

- Estamos encerrados en los callejones sin salida de nuestra propia espiritualidad - agregó, y sus lentes reflejaron el neón azul eléctrico de los letreros luminosos montados sobre los edificios que oscurecían muy despacio en el atardecer de Las Vegas, más allá de las ventanas.

Me alejé hacia la puerta de la habitación con la bandeja en mis manos. Antes de abrirla le pregunté: - ¿Cómo siempre?
- Sí - me dijo con una sonrisa - A single-malt, gracias!
Y antes que yo saliera agregó: - Con dos cubitos de hielo.

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holograma

Miyú, la mujer pixelada, se eleva - vestido de verano y sombrilla - desde los pies de su propia sombra. Base de su estructura corpórea, mancha antifotónica que discute su existencia onírica.

La respiro desde una hamaca construída de soles y sandías, sujeta de milagro, de dos Hockneys y un armario con libros de Chabon y discos de memoria.

Bombus, montado en una nube de sílice, zumba de contento. Ortetrum observa la escena desde un cactus. A todos nos gusta cuando la brisa le mueve el vestido.
O cuando se saca los guantes.
O cuando mete los pies en el agua.

La mujer pixelada me pregunta si podríamos ir a la ciudad. Quiere gastar dinero, ir a ver Lakmé. Quizás, dice, en la ciudad llueva. Y dice que añora un café con medialunas.

A mi me bastaría su nieve y sus manos de aire a la luz de la luna .

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hombre segmentado

El hombre colecciona constantemente trozos de la ciudad como si fuera un general que trata de armar el mapa de un imperio enemigo encontrado entre los restos de un botín, ordenando y reordenando los pedazos sobre una mesa inmensa, buscando algún punto débil en las murallas que defienden la capital.

El hombre va por las esquinas de la ciudad, por calles, librerías y cafés solitarios, en los que se sienta a media mañana bebiendo el sol que le llega lejano y tibio. A veces experimenta la sensasión de estar bajo una piscina, rodeado de sonidos sin forma y de reflejos celestes - en una dimensión desconocida, de tiempo lento y de luces oblicuas - y se palpa el bolsillo derecho del pantalón para sentir la llave del cajón inferior de su escritorio, donde ha guardado las estrellas de un cielo nocturno, traficado en secreto a través de aduanas de todo el mundo.

En una caja de madera labrada tiene las viejas armas de su existencia. Las balas de plata, el martillo y las estacas. Pero la caja ha permanecido cerrada y en sombras por mucho tiempo y su recuerdo se adormece con los años. La vieja guerra sigue en alguna parte del mundo, según sabe de cuando en cuando, pero las batallas se le confunden en la memoria y el miedo que se aferraba a la piel bajo un cielo en llamas le parece un sentimiento extraño: algo escuchado de pasada en un mercado o tal vez leído sobre un cartel pegado a una muralla desde la ventana de un bus en marcha.

El hombre va por los días fumándose un cigarrillo a pesar de todo, bebiendo líquidos que despierten el espíritu y pasando páginas de una sonriente irrealidad. Nada profundo. Mientras ordena tazas y platos en el lavavajillas y lava a mano el resto bajo un chorro de agua caliente y espuma de jabón, canta acompañado del estéreo "these mist covered mountains, are a home now for me...", una brisa marina le seca el sudor de la espalda y por unos segundos vuelve a sentir una exactitud geográfica y esa segura vectorialidad que creía perdidas.


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sobre la tabla de surfing de cristal

A veces a las doce de la noche la vida estalla en mil millones de pedazos caóticos, como si fuera un cristal atravesado repentinamente por una bala. No es un estallido imponente, con trozos girando en cámara lenta y brillando a la luz de la luna o bajo luces de marquesina - es interno, es una explosión sorda y mutilada, como la tos de un genio viejo y cansado, que nos llega enmudecida desde el fondo de una lámpara de aceite.

La explosión se produce adentro, es invisible a los ojos del mundo, pero es tan palpable como una piedra en el zapato o un trocito de hueso en el estofado.

Cuando la vida nos explota en mil milones de pedazos súbitamente a las doce de la noche nos convertimos en surfistas de la vida. Después del shock inicial, tratamos de mantener el equilibrio sobre uno de esos pequeños trozos de cristal irregulares, lanzados al espacio a toda velocidad por una fuerza mayor que no eres, en absoluto, capaz de controlar o entender.

Y somos surfistas amateurs, no tenemos el debido entrenamiento ni la preparación adecuada. Lo menos que podemos intentar es no hacer el ridículo, para callado, para uno mismo. Poniendo toda la energía en una sola cosa: mantenerse en pie lo mejor posible.

En eso vamos todos.
Y dependemos sólo de la suerte. De que una nueva bala no astille aún más nuestra tabla de sufing, de que la próxima ola no sea monstruosa, de que uno no pierda totalmente las ganas de mantener el equilibrio.

¿Cabe alguien más sobre esa tabla de surfing de cristal astillado?
No. Ahí vamos solos. Esa parece ser la regla principal del juego.

arte: frank h.
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veredicto en suspenso

Cuando entro goteando lluvia desde la tarde que oscurece, los veo en la sala. Han venido todos. Alguien ha puesto el CD de la Mutter con los conciertos para violín y en la mesa de centro comparten botellas de cerveza y vino, vasos con whisky y ceniceros. La conversación es caótica.

Miyú se acerca a saludarme y me pasa la mano por el pelo mojado. Parece una Twiggy oriental con la falda negra y las medias de lana a rayas.
Bombus me pasa un on the rocks. Hola!, Hey!, Hola! dicen, desparramados en los sillones de la sala.

Cuando finalmente me instalo en uno junto a Miyú, la anarquía coloquial, las risas y las conversaciones parecen irse calmando poco a poco.
Está Ortetrum, amigo casi inseparable de Bombus (como saben los que vienen leyendo este blog desde algún tiempo). Está Wendy, hermosa como siempre, con sus delicadas alas de hada. Desde más allá Lorelei me sonríe, enmarcada en sus rizos rojos (¿quién ha ido a traerla desde el acantilado? ¿Miyú? ¿y cómo la ha subido hasta la carretera?) y está incluso Efímera que, como saben, se la ve rara vez - siempre llegando y yéndose como nube de primavera.

Pero, como me dan rápidamente a entender, la razón de este aquelarre nocturno, el motivo central de esta súbita reunión de emergencia, soy yo.
¿Yo? - Sí, dicen todos moviendo la cabeza de arriba abajo con cierta seriedad.
Miro a Miyú. Por respuesta me señala con la mano a Bombus. Al parecer éste ha sido designado como portador de las nuevas, del mensaje, del ultimátum... lo que sea.
Bombus se sienta en el borde del sillón y carraspea. Silencio. El concierto No. 4 entra justo en el cantabile y más aún, alguien le baja el volúmen.

El asunto es que están todos preocupados, "inquietos" dice Ortetrum con su típica diplomacia - por los niveles insufriblemente bajos a que ha llegado El Bodegón.
Este blog - dice Efímera - que siempre se ha distinguido por cierta altura poética, o al menos... por cierta búsqueda de la originalidad - mira alrededor y todos asienten en mayor o menor medida - ha tocado fondo.

¿Cómo?
Sí - agrega alguien - lo que se está publicando en este blog desde un tiempo a esta parte es deplorable, por decir lo menos.
- nefasto! lamentable! ... triste ... - dice finalmente Wendy con la vista fija en el piso.

Me bebo el whisky de un sorbo mientras estrujo mi cerebro tratando de encontrar alguna respuesta convincente a la crítica definitiva de mi grupo de amigos. Miyú me observa en silencio, pero le adivino en los ojos que de poder hacerlo soltaría las carcajadas de su vida.

Finalmente, acordamos un compromiso, una especie de pacto de caballeros. Yo prometo esforzarme un poco más con los posteos de El Bodegón. Lo declaro con una voz que quiere ser convincente y ellos prometen, al parecer de buena gana, seguir visitándome en sueños y compartir mis tardes de verano bajo los árboles y venir por las noches de tormenta a sentarse conmigo al calor de la chimenea.

En eso quedamos. Veremos. Hay que tener confianza...


(arte - frank h.)
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el Credo de J.G.

Creo en la imposibilidad de la existencia,
en el humor de las montañas,
en la absurdidad del electromagnetismo,
en la farsa de la geometría,
en la crueldad de la aritmética y en el intento criminal de la lógica.

Creo en la no existencia del pasado,
en la muerte del futuro y en las infinitas posibilidades del presente.

Creo en los olores corporales de la princesa Diana.
Creo en los próximos cinco minutos.
Creo en la ansiedad, la psicosis y la desesperación.

Creo en la muerte de las emociones y el triunfo de la imaginación.
Creo en Tokio, Benidorm, La Grande Motte, Wake Island, Eniwetok, Dealey Plaza.

- J. G. Ballard (1, 2)


(arte - frank h.)
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spam

Es sólo la silueta. Nada más. Alrededor de la silueta imaginemos flores, o plumas o nubes. Imaginemos mar.
Un marco asible, destellos de una realidad cercana con fines estéticos, quizás como catalizador de esperanzas. No se.

El asunto es que en ese contorno sólo encaja Miyú. Siempre. No hay espacio para otros pechos ni suficiente luz para otra piel (pero ella no lo sabe. Shhhh...)
Es un esbozo de sueño reiterado que parece regresar cada siglo, como una plaga, como un cometa - como si un dios desconfiado enviara un mensajero de tiempo en tiempo, para que los mortales sigamos creyendo en el destino.


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