ravioles de certidumbre

Permanece en el agua hasta que ésta se enfría. La única música de la casa son las gotas tic tic sobre la tina llena. El agua hasta la barbilla, tic. El espejo empañado, tic.
Sus pezones, dos islas sumergidas a flor de agua, la amplitud arenosa de su vientre, más allá, los delicados corales del pubis brillando bajo un sol eléctrico. Los dedos de los pies, nadadores cansados que intentan trepar por la loza blanca. Tic - la gota número ciento-ochenta-y-tres.

Hay profundidades existenciales que acosan a los hombres como monstruos de pesadilla, por ejemplo - ¿Quién cocina en las tardes de calor?
Otro ejemplo - ¿Quién supera el cansancio y saca ollas, sartenes y condimentos después de todo un día de trabajo y comienza a preparar algo?
Sabios de la antiguedad, filósofos y otros hombres notables han lidiado por milenios con estas llagas del alma humana sin lograr cicatrizarlas.
Por eso él, en su estilo simple y directo, dice: "¿China o italiana?". Ella dice: "Italiana". Él telefonea y al rato se va.

Ella en el agua. Dobla las piernas y sus rodillas emergen de la quietud, altas islas blancas.
Escucha la llave en la puerta. Luego platos , vajilla , tintineo de vasos. Cuando él entra al baño lo acompaña un olor a ravioles, a parmesano y a basílicum. Ella le tiende una mano para que la ayude a salir.
Por unos segundos, él piensa que alguna vez le hará un retrato en la tina con el agua hasta la barbilla, el pelo mojado, los ojos como aceitunas negras y gotitas de agua en las cejas.
Ahora a otra cosa: pastas, cerveza helada y quizás, Edith Piaf.

(dibujo - frank h.)