incantare

los días viernes a las cuatro de la tarde una brisa seductora recorre las calles, entra a las oficinas, se cuela en los quirófanos y agita hojas en la biblioteca.
a esa hora envuelvo las planchas del periódico de mañana y con ellas bajo el brazo me encamino a la imprenta - siete cuadras hacia el sur por calles grises donde la brisa arrastra cartas de amor rotas y plumas de pájaros que han emigrado a riberas más allá del mar.

Wendy me susurra "a las ocho en las acacias" cuando paso cerca de su escritorio y desde la punta de sus uñas lanza hilillos de estrellas que brillan unos instantes y se deshacen en el aire sin que nadie se percate.

ser un duende tiene sus contraindicaciones - puedes pasarte quinientos años sin hallar a nadie de tu especie en el barrio. yo he tenido suerte. suerte doble, mejor dicho. aquí está Wendy y está aquí después de hastiarse de los caprichos de Peter, su ex-boyfriend, de aquella patética pandilla de amigos y de vivir en un pantano.

compartimos un pequeño departamento en las afueras. tenemos tres refrigeradores llenos con potes de miel y en las noches calientes nos balanceamos en las hamacas del balcón, escuchamos la Número Tres de Brahms y tomamos té de Yorkshire. cuando hay luna llena nos visitan Bombus y Ortetrum. a veces viene Efímera, pero se queda poco rato.

ser un hada tiene sus pros. Wendy acaba de cumplir cientonoventaidós años y mantiene su cuerpo juvenil y las alas y las antenas intactas.

estamos razonablemente satisfechos, a pesar del mundo real alrededor - en estos años, más de algún humano ha merecido una pizca de magia blanca, si bien muchos otros se han ganado nuestros conjuros más sombríos y perniciosos.

hoy saldremos de farra, ha llovido mucho este verano y por las noches el bosque se llena de espíritus interesantes ávidos de cantar y bailar, de recitar a viva voz mientras beben vino de capullos y de contar, entre atronadoras carcajadas, ingeniosas sátiras que ridiculizan a los dioses.


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