Memorias de Rosh Hanikrá

El mar a veces se enoja de tanta roca en el camino y entra a las cavernas en oleaje tormentoso. La roca hueca, laberinto de paredes húmedas. Crecen ahí algas extrañas, hongos de sal, cangrejos ciegos, sobre la piedra mojada se apiñan mejillones enanos.
Afuera es la luz, el sol. La montaña se eleva desde el mar al cielo. Gaviotas y palomas comparten las cornizas del acantilado.
Subes y arriba es el viento y ves el mar - infinita alfombra azul.
Es la frontera: hacia el norte El Líbano, hacia el sur, Israel. El mundo parece un juguete desde la altura de Rosh Hanikrá, y la guerra parece lejana.
A simple vista se puede ver Sidón, el puerto milenario, sobre la costa libanesa. Más allá en el horizonte, las estructuras de Beirut. Sí, también a simple vista en día claro. Los cerros cercanos son zona peligrosa: terrenos de Jizbaláh. Al oeste bases militares sirias, más al norte baterías antiaéreas libanesas.
Al lado israelí, el hermoso balneario de Naharía, con sus jardínes, sus playas interminables y mar cálido. Lindo lugar para vivir. Pero muy seguido caen cohetes katiusha, lanzados por Jizbaláh desde El Líbano - en cualquier parte y en cualquier momento.
Y viene entonces la respuesta - aviones nuestros bombardean alguna planta eléctrica, algún puente libanés. Si los cohetes han cobrado víctimas, entonces se sube un peldaño más: ataque a las bases militares o directamente a los sirios.
Es la guerra a fuego lento, pero interminable. Gana el que tiene más aguante.

La guerra es cosa de humanos - al mar que entra y sale de las cavernas, la elevación majestuosa de roca alba y las gaviotas y las palomas siguen su vida normal, nos miran, y mueven la cabeza.
La hermosura de Rosh Hanikrá y su blanca arquitectura geológica se eleva en silencio un millón de años recordándonos la pequeñez de nuestras preocupaciones y afanes.