the end

amó con todo. como se dice, con cuerpo y alma.
las mañanas eran flores silvestres, locuras del cerro. las tardes eran pan y vino, rosales rojos bajo la luz roja de cielos rojos. las noches eran bla blá, música y poemas - largas discusiones ante las ventanas abiertas, fumando esos cigarrillos baratos sin filtro, estrellas y besos sin fin. eran la mano de él buscando bajo su blusa los botones mágicos de sus pechos.

una tarde, (no muy tarde, sólo después de almuerzo) dejó de escribir poesía. fué al baño, se quitó toda la ropa y con una tijera se cortó el cabello. se rasuró las axilas, se pintó los labios como a él no le gustaba y se cubrió los pezones con amarguras.

cuando él llegó en la noche (no muy noche), no la reconoció. sus ojos eran diferentes - habían sido cerraduras, ahora eran ladrillos.

en la noche (más noche), le dijo que no podía abrir las piernas, que las manos de él le hacían daño y que esa postura era indecente.
mientras él se quedaba solo en la cama intentando pescar un sueño de río y lava, ella regó con cuidado todas las plantas, cambió agua a todas las flores y limpió el polvo de los espejos y de las porcelanas de Venecia.

nunca más anduvo desnuda por la casa, dijo que no podía, que tenía la sensación de ser obervada y para que fuera cierto, puso la pecera con el pez-ojo en medio de la sala.

al tiempo, él se alejó hasta perderse por uno de esos callejones de la vida, hasta que ya ni siquiera se oyeron sus pisadas. finalmente, alguien quebró el último farol de una pedrada y el callejón quedó en sombras para siempre.

(imagen - Katie West)