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"who's gonna pay attention to your dreams? and who's gonna plug their ears when you scream?"


levanta los párpados levemente y me mira de reojo. sus labios se mueven apenas en una sonrisa de mofa - sabe que la estoy mirando, quizás percibe: el aire vibrando como mariposa drogada, un vuelo de gasa que le rosa las mejillas y que trata de posarse en el lóbulo de su oreja izquierda.

vamos en el piso noventaydos y bajamos a cientoveinticuatro kilómetros por hora en un ascensor presurizado forrado en terciopelo rojo por el centro mismo de la torre más alta del continente.

afuera, el sol se va de la ciudad hacia tierras más fáciles de calentar. nos esperan unos vasos altos con manhattans fríos y nubes falsas y estrellas de utilería en el techo y lunas de juguete tras cristales de azúcar.

después, trataremos de desenterrar alguna verdad como grito, sollozo o quejido de placer, lo que sea - con un obstinado forcejeo de cuerpos, bocas y manos.

por ahora, vamos en el piso setentayseis a cientoveinticuatro kilómetros por hora hacia el eje de la vida y la acecho por entre toda la gente que se apiña silenciosa y quieta en el ascensor rojo de Caronte.

en el piso treintaycinco, cuando el ascensor comienza a desacelerar, levanta los párpados levemente y me observa con disimulo.

(imagen - frank h.)