otoño - el viento frío muerde la ciudad - casi invierno - copos de nieve seca
a pesar del sol que es una broma impotente.
qué le hacen dos cuerpos a la traslación de la Tierra.
dos capuccinos con tortas de manzana y nueces y nos vamos a la biblioteca a devolver los libros de Fromm.
de carrera a la exposición de Madeleine Ward que pinta esas telas como charquitos de verano, zootróficos ojos paramécicos de colores que te miran en silencio.
y hay una absoluta decisión entre dos horas - allá otro azote polar cuando aquí adentro nos besamos como hace tanto tiempo atrás.
hacia las tres de la tarde el sol tras los árboles y lo único en la casa es la espera - me gustó - y te lo digo - el rubor de tu cara después.
fue como al principio.
hace mucho.
(collage - frank h.)
3 comentarios:
Y el invierno asoma ya a mi mediodía, el horizonte se torna violento y las olas, inpetuosas, claman ya su furia al viento salpicando mis heridas con sal.
Pero todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar, pasar haciendo camino, camino sobre la mar, como un tal Cristo.
Intemporal abrazo súbito.
como siempre, bienvenido, lejano amigo
las estaciones de la tierra y las estaciones de la memoria... y la nostalgia que dispara fulgores de un sol que se lleva adentro...
abrazoceánico!!!
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