21.7.08

Lorelei


Las primeras veces Lorelei dejaba todo mojado, pero ahora cuando vamos a recogerla a los roqueríos de Punta Ganso llevamos una toalla grande y mullida y se seca en la camioneta durante el viaje de regreso.
Estaciono en la berma y bajo hasta el mar por un sendero que va haciéndose cada vez más conocido. Cuando emerge, la tomo en brazos y subo lentamente el acantilado. Entretanto ella va contándome novedades y sus ojos brillan de entusiasmo.

Ella y Miyú se han hecho buenas amigas. Miyú está feliz con los regalos que le trae desde el fondo marino - perlas, corales, esponjas. Se abrazan y se acomodan en el asiento trasero. Conversan sin parar mientras Lorelei se seca el cabello. Yo manejo en silencio.

Paro en la plaza comercial, hago las compras y arriendo unas películas.
En la noche nos vamos a la sala, llenamos la mesita de centro con bocadillos y bebidas y las vemos. Después jugamos a adivinar títulos en base a signos misteriosos. La pasamos bien.

Antes de irnos a dormir, le preparamos una tina llena de agua con un paquete de sal disuelto para que duerma bien y le damos las buenas noches con un beso en la mejilla. Cuando vamos saliendo nos dice: - ¡Ah! la última, ¿qué película es ésta? - encoge y estira el índice de la mano derecha varias veces mientras dice: - redrum... redrum...

Miyú y yo reimos y sabemos la respuesta.


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17.7.08

esto de ser estivales


cuando Miyú se convierte en colibrí le gusta visitar los jardines de los balnearios. asegura que el aire marino la renueva por dentro y por fuera.

un día me invita a volar hasta el patio andaluz, donde unos humanos increíbles - dice - se echan a tomar el sol y a escuchar los discos de un wurlitzer dorado y concheperla que canta desde la entrada del club náutico.

de carrera pasamos a invitar a Bombus, pero su enamorada nos cuenta que salió muy temprano a recolectar néctar y rocío, que - como todos sabemos - son la materia prima para fermentar cerveza dulce.

el escondite secreto de Miyú en el patio andaluz está entre los claveles de un jarrón de baranda. nos sentamos de cara al mar, con la brisa moviendo nuestras plumas y escuchando la música que nos llega a ratos desde el club.

más allá, los humanos con sus poses Vogue, los hombres usando las palabras como escudo y espada, las mujeres de sombrero y labios rojos, que tienen una sonrisa de trapecista inexperto en su primer salto sin red.

nos quedamos hasta el atardecer, viendo las olas formarse en el horizonte, comentando la forma de las nubes y despidiendo los yates que salen a alta mar, dudosos, como recién nacidos escapados en silencio de la sala cuna mientras las enfermeras duermen, anotamos este día kitsch en la libreta de registros inmemorables y volamos de regreso cuando el cielo es mitad azul mitad negro.


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12.7.08

incantare


los días viernes a las cuatro de la tarde una brisa seductora recorre las calles, entra a las oficinas, se cuela en los quirófanos y agita hojas en la biblioteca.
a esa hora envuelvo las planchas del periódico de mañana y con ellas bajo el brazo me encamino a la imprenta - siete cuadras hacia el sur por calles grises donde la brisa arrastra cartas de amor rotas y plumas de pájaros que han emigrado a riberas más allá del mar.

Wendy me susurra "a las ocho en las acacias" cuando paso cerca de su escritorio y desde la punta de sus uñas lanza hilillos de estrellas que brillan unos instantes y se deshacen en el aire sin que nadie se percate.

ser un duende tiene sus contraindicaciones - puedes pasarte quinientos años sin hallar a nadie de tu especie en el barrio. yo he tenido suerte. suerte doble, mejor dicho. aquí está Wendy y está aquí después de hastiarse de los caprichos de Peter, su ex-boyfriend, de aquella patética pandilla de amigos y de vivir en un pantano.

compartimos un pequeño departamento en las afueras. tenemos tres refrigeradores llenos con potes de miel y en las noches calientes nos balanceamos en las hamacas del balcón, escuchamos la Número Tres de Brahms y tomamos té de Yorkshire. cuando hay luna llena nos visitan Bombus y Ortetrum. a veces viene Efímera, pero se queda poco rato.

ser un hada tiene sus pros. Wendy acaba de cumplir cientonoventaidós años y mantiene su cuerpo juvenil y las alas y las antenas intactas.

estamos razonablemente satisfechos, a pesar del mundo real alrededor - en estos años, más de algún humano ha merecido una pizca de magia blanca, si bien muchos otros se han ganado nuestros conjuros más sombríos y perniciosos.

hoy saldremos de farra, ha llovido mucho este verano y por las noches el bosque se llena de espíritus interesantes ávidos de cantar y bailar, de recitar a viva voz mientras beben vino de capullos y de contar, entre atronadoras carcajadas, ingeniosas sátiras que ridiculizan a los dioses.


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5.7.08

diálogo en la galería


la chica está mirando una pintura en la galería de arte.
él se acerca a ella y dice:
- es un increíble Jackson Pollock
- sí, lo es
- ¿qué te dice esta pintura?
- para mi reestablece la negatividad del Universo, el horrible vacío de la existencia, la nada. el predicamento del hombre obligado a vivir en una eternidad estéril, sin un dios, como una imperceptible llama en un inmenso vacío... sin nada, sino desperdicio, horror y degradación... una inútil camisa de fuerza en un cosmos negro y absurdo
- mmm, ¿qué haces el sábado en la noche?
- me suicido
- ... ¿y el viernes en la noche?

Woody Allen en Play it Again, Sam (1972)

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