25.8.08

punto final


enfrentamientos con la vida, luchas cuerpo a cuerpo, a cuchillazos, a silletazos, usando todo el ingenio destructivo desaprensivo inventivo que tengamos a mano para ganar la pelea.
así es la cosa, es lo que cuenta, y podemos encender cigarrillos y beber algo de whisky o cerveza o lo que sea con amigos o enemigos o gente que se apiña a mirar como corre la sangre, que es lo que a la gente le gusta.
esto no cambiará aunque escuchemos conciertos de Brahms o leamos filosofía o juntemos en casa piedras en armonía con nuestra carta astral.
lo único que hay es un ganador olímpico que levanta sus medallas de oro y las cuelga de la rama más alta del árbol de la fruta prohibida y perdedores, abatidos, sonrientes o llorosos, caminando río abajo con las lanzas y pértigas, arrastrándolas como amigos en tiempos de pobreza.
lo único que hay son tanques monstruos grises avanzando mientras todos bailan el baile de la felicidad eterna entonando "qué buenos somos" en el rito dominical sabático agachándose, postrándose cinco veces al día ante dioses todopoderosos que duermen panza arriba y roncan sobre nuestras peticiones.
vamos a romper dientes como todos, a codazos hacernos un hueco en esta creación, a palo limpio, a latiganos con los que no entiendan, aquí venimos, todos, en una locura de explosiones y fuegos artificiales y leones devorando gente y gente asolando valles y selvas.
escribamos poesía, tengamos sexo de dieciséis maneras diferentes, leamos libros excavando respuestas de mentira, fumemos, inventemos la bomba atómica, inventemos una guerra adecuada a la prensa internacional, una lucha por la libertad.

me cansé del ser humano que era, del que es y del que viene.
quiero una isla en medio de un lago enorme en medio de una isla.
punto final.


(collage - frank h.)
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10.8.08

Peter Pan traicionado


esta es una noche de verano y por la ventana abierta que da al patio me llega un sueño en forma de insecto nocturno. aletea y se agarra de la malla que le impide entrar.
montado en él viene un chico de colegio al que he visto en alguna parte. fuma un cigarrillo sin filtro rodeado de una alta muralla de silencio.

el insecto dice:
- hola, he venido siguiendo la luz de tu computador... un extenso vacío... una agotadora acrobacia del ayer - habla florido, poético y altisonante, pero con un tono de queja burlona.

yo sigo escribiendo esto y sin levantar la vista de la pantalla le digo (para no ser menos):
- sueño, ¿vienes en tu envoltura pesadilla? ¿vienes a mi como vuelo, como huída o como encuentro...? ¿traes un mensaje, una advertencia o un arrepentimiento...?

el sueño no contesta, al contrario, se queda observándome en silencio, como si esperara que yo mismo respondiera mis preguntas.
acto seguido, y sin mayores ramificaciones coloquiales, el insecto mete su larga lengua por entre los agujeros de la malla, la desenrrolla hacia mi en silencio y toca (acaricia) mi oreja derecha y después mi ojo derecho.

magia - el muchacho del cigarrillo sin filtro se ha convertido en mi y estamos echados en mi cama de una plaza en una pieza amarilla donde hay un poster de Easy Rider y un estante con libros de Ray Bradbury.
escuchamos una música que llena todo el tiempo y el espacio entre nosotros y el futuro.

y a esta altura, en esta noche de verano, nos miramos casi sin conocernos - él, temeroso de confiarme su equipaje, y yo, cansado, midiendo cada milímetro de su inocente estupidez.

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