28.9.08

En el castillo de Muzot


Todos los vuelos de mi mente, comienzan en mi sangre

- Rainer Maria Rilke

(dibujo - frank h., basado en una fotografía de R.M. Rilke, junto a la violinista Alma Moodie y el director Werner Reinhardt)
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21.9.08

domingo


Miyú me despierta temprano meciendo la cama y asegurando que es de urgencia ir afuera, caminar hasta la estación y subir a algún tren.
Trato de escabullirme por los callejones lego de mi sueño pesadilla en una ciudad desconocida, pero ella es inmisericorde y pasea cerca de mis narices una taza de café recién colado.
Son recién las doce del día de un domingo nublado y lluvioso diseñado por los dioses para vivirlo acostado dormido dormitado entre sábanas, con la radio bajito y Paul Mauriat y con una apropiada presencia femenina en la espalda.

Pero las intenciones dominicales divinas no resisten el oleaje de Miyú que corre cortinas y se mete cantando en los jeans que pasaron la noche en el sillón frente a la tele.
Mis protestas tampoco prosperan: los trenes nos esperan para llevarnos a pueblos perdidos, con plazas habitadas por viejos rodeados de gorriones y palomas, y niños jugando la final de la copa mundial en un sitio eriazo, ahí, justo al lado de la municipalidad.

Y volveremos de noche, los cerros oscuros, el mar negro reflejando un poco la luna y un poco las luces de las casas de la costa, habremos comprado un libro viejo, edición de los 50, con unos dibujos 'maravillosos' sobre la crianza de abejas.
El domingo ha pasado, se ha ido montado en una nube con conversaciones de agua. Como siempre, mañana es lunes.

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6.9.08

dimisión


apaguen las luces, les pido, apaguen las luces no enciendan bengalas ni radios estereo ni televisores pantalla plana
atengámonos a lo que ya sabemos, a lo poco que sabemos, porque cada vez que creemos haber descifrado una verdad cósmica viene alguien por detrás y nos agarra desprevenidos, nos sujeta por el cuello y nos golpea con un tubo o nos pone un cuchillo en la garganta, por bromear, por reírse de nosotros, sólo para mostrarnos lo ridículamente engreídos que nos vemos sobre este escenario de espejos
convertirse en grano de arena o ser brillo de estrellas sobre el agua
un hogar de neblina
una figura exigua entre los segundos de un reloj celeste
un conversar de búhos al amanecer
y ahí voy como Clark Kent buscando una caseta telefónica donde librarme del traje de calle
donde dejar los lentes
donde dejar la capa y las botas
y el escudo de la ese

renuncio indeclinablemente a ser superhéroe
a mi papel de reportero
a mi ropa y mi sombrero

aceptaría ser línea, esa mancha de color
ese espacio entre viñetas


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