19.12.09

extraviados

"hello cowgirl in the sand, is this place at your command?, can I stay here for a while?, can I see your sweet smile?"


ningún mapa me lleva desde sus ojos a sus pecas
sólo este vaso de agua fría
el sol y el camino
el libro que escribiré le hablará de esto a nadie:
de sus pupilas extensas
que los tiempos arrastraron río abajo
qué se yo
la luna, los planetas
algo no cuajó
y más que ser quisimos ser
soñamos ser - diría usted
y quizás tenga
toda la santa puta razón

collage - frank h.
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12.12.09

la vida nos hace puré


la vida nos hace puré
estudia nuestro estilo en los primeros rounds
valora nuestros jabs
la pasta que tenemos al ataque

somos campeones de campeonato propio
de allí para arriba
nos la jugamos a un cambio de táctica
el mundo abuchea alrededor
nadie trae el espejo que pedimos

degenera en golpes bajos
mordidas
empujones
en los últimos minutos
hacemos de payaso
sorpresivo moonwalk en medio del ring

terminar en pie
eso es todo
un gramo de orgullo intuitivo

campana final


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2.12.09

charla

así que esto es estar jodido, se dice el viejo a sí mismo, sentado en baranda de la terraza del rascacielos más alto de la ciudad, con las piernas colgando en el vacío, mientras un viento gélido barre las calles y la noche envuelve lentamente el mundo.

hace algún tiempo que no siente nada.
me cuenta que lo único que alivia el manojo de clavos y tornillos oxidados en su garganta es medio vaso de whiski o llorar solo, ahí, en lo alto de ese monstruo de acero y hormigón armado o camuflado en la sombra de un árbol un domingo por la noche.

a esto, le digo al viejo, le llaman tocar fondo. es cuando uno se hunde, se va a pique, atraviesa todas las capas geológicas hacia abajo, como un paracaidista inmaterial. la corteza, el suelo, el manto rocoso, la magma y sigue aún más abajo.

okey, ya estamos aquí, dice el viejo cerrándose bien la chaqueta, y ahora qué?
ya no se puede bajar más, esto es el culo de todo, roca sólida, sin oxígeno, sin rayos de sol, sin internet inalámbrica. cuesta acostumbrarse.

el viejo hace noventaynueve marcas en la lista de 'shit happens' y me mira.
lo bueno, le digo, es que desde aquí sólo se puede subir. listo. llegamos. ahora de regreso arriba.
se toma su tiempo. el viento se ha hecho más fuerte y más frío. la ciudad es un murmullo lejano. empieza a nevar.


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