Carrusel de máscaras día y rostros noche

Dedicado al Ángel Gárgola, a su eterna metamorfosis de caracol y murciélago

Imaginemos esto: Se despierta y todo es blanco, sin sombras. Se levanta y después de bañarse y vestirse se para frente al espejo, abre el primer cajón y observa las doce máscaras ordenadas meticulosamente.
Las mira una por una, esperando que una de ellas le haga la señal que le indique que hoy debe llevar específicamente esa y no otra.
En el silencio blanco sin sombras, la tercera de la izquierda lanza un destello, un reflejo callado y pasajero, como si un cometa hubiera pasado por el cielo de la habitación. Es la señal. La coge y va a ponérsela cuando se percata que no se ha sacado la máscara con que durmió.

Imaginemos otra escena: Enciende la luz blanca sin sombras del baño y abre la ducha. Solamente el agua fría. La llave del agua caliente se jodió hace doce años. Una vez al mes trata de moverla, sin lograrlo. Son doce intentos al año, durante doce años.
Esta mañana se quita el pijama y se mete bajo el chorro de agua. Siente como la máscara que lleva comienza a deshacerse. Mira hacia abajo. Ve los trozos que caen al agua y son arrastrados hacia el resumidero. Finalmente, el agujero los traga con un sonido como de ahogo. Pero no - se fija bien: no son trozos de máscara - es su propio rostro. Su grito es repetido en eco por las paredes del baño blanco sin sombras.

Imaginemos el intento de escape: Por las noches, se saca la máscara y la coloca, ordenada, en el primer cajón frente al espejo. Lo único que ilumina la casa es la luna. Es el momento de escapar. Primero prueba las ventanas: ve a la vecina sentada en enagua leyendo un libro sobre su propia vida. Golpea los cristales y la llama. Nada. Corre a otra ventana: el vecino bancario, joven, pulcro. Sabe que encarga mujeres por teléfono. Llegan en taxi y entran. Él las posee de varias maneras, pero no las toca, no las besa, ni les habla. Es una posibilidad! golpea las ventanas y le grita pidiendo ayuda. Nada. Finalmente prueba las puertas. Sabe que se abren sólo cuando lleva máscara, pero cada noche lo intenta hasta que se rompe las uñas. Cansado, se duerme sobre la alfombra.

Imaginación final - la escena del amor: Ve a esa mujer todos los días en el tranvía. Sube tres paradas después que él. A veces la ve correr, pues el tranvía se le va. Ella sube, se sienta, saca sus lentes y lee, sonríe en silencio. Una mañana de tormenta está toda mojada, viene con la camisa pegada al cuerpo, el pelo le gotea. Él no puede soportarlo más, se acerca y le dice que la ama. Ella se coloca los lentes y le mira la máscara. Él se coloca los lentes y mira la hermosa máscara de la mujer.
Pieza de motel. Están los dos frente a frente, desnudos, sólo portan esos apéndices sobre sus rostros. Se acerca a la mujer, le toma la mano y la ayuda a quitarle la máscara. Después, él le saca la máscara a ella. Son doce minutos para las doce.
Una mujer sola a luz de la luna en una pieza de motel. Nuevamente ha esperado en vano. A las doce se coloca el abrigo, echa el resto de la ropa en un maletín y sale a la calle. Camina por la ciudad - quizás esta noche logre escuchar los golpes en las ventanas y los gritos de auxilio. Si los escucha sabrá, al menos, que no son sus propios gritos, que no es ella, aunque amanezca con las uñas quebradas.

Las imágenes han sido tomadas de "Fly Trap", una obra de Ray Caesar.