30.10.06

roofies

"good times are comin', I hear it everywhere I go, good times are comin', but they sure comin' slow"


casi siempre que subimos a fumar al techo viene algún angel a meternos conversa - que esto, que lo otro. Débora teoriza que se aburren y bajan ansiosos de 'action' y de plática.
cruzan la capa de dióxido de carbón y se nos aparecen en el techo tiznados, con las plumas negras y algunos hasta tosiendo.
al principio nos daban un susto de la gran puta cuando de pronto sentíamos un aleteo y escuchábamos voces no sabíamos de dónde.

varias veces nos han pillado con la Débora en otros menesteres, ustedes comprenden - no precisamente fumando.
sobre todo en verano, cuando hace un calor pegajoso y la noche allá arriba en el techo está de rica. hay algunos que se hacen los locos y aletean alejándose, pero otros carraspean y se hacen notar y, claro, nos cagan la onda medio a medio.

la que más se tuesta es la Débora pues esto de los polvos no le va fácil - le cuesta acelerar como quien dice y era un tremendo problema hasta que descubrimos, de casualidad, que la altura - el techo - le encabrita las hormonas y la predispone totalmente para algunas jugarretas antes de irse a dormir.

así es, muchachos, como el techo se convirtió en nuestro nido de amor y todo iba a mil por ciento... hasta que estos ángeles hijoputas nos cacharon aquí arriba y agarraron nuestro amado techo como sofá freudiano angelical.

queda claro que a mí me importan una cucaracha los problemas sentimentales y las depres de estos bichos alados y a la Débora menos. así que no quedó otra y nos decidimos.

aquí estamos tras el parapeto del techo esperando que aparezca el primero. esto no puede seguir así. Débora tiene una AK-47 y cinco cargadores llenos, yo me quedé con la Kalachnikov y tres cargadores.

la Débora había dejado la AK afirmada y me había agarrado a besos - ya ven, esto del techo le viene - pero después se queda quieta y me susurra: "shhh, escucho algo".
sí, es un aleteo.
dejamos de besarnos y agarramos los fierros...

(dibujo - Frank)

28.10.06

presagio

"I am just a dreamer, but you are just a dream..."


hace muchos años escribí un cuento que se basaba en un sueño.
volaba de regreso y veía como el sol, desde el otro lado del mundo, iluminaba una mesa de nubes desde abajo.
mi ciudad está en otoño y hay viento - como siempre. la humedad marina mantiene las casas y los árboles y pare esa neblina estoica que amarra la luz de los faroles.

camino hasta tu casa, golpeo y nos encontramos de nuevo en tu puerta llena de hojas. vamos al Do Brasil a tomar café y a escuchar jazz y todo es tan real para ser sueño y es como si veinte años fueran una hora, o una tarde - no más que eso, y uno despertara y pudiera decir "qué sueño!".

te lo cuento, te ríes y me besas - me tiendes la mano mientras con ese gesto tuyo de veinte años te pones el mechón detrás de la oreja.
me tiendes la mano y me dices que nos vayamos a la cama para que pueda seguir soñando.

despierto en el momento en que me voy a la cama contigo. te escucho en la cocina. me has dicho que hay que cortar las ramas del abedul que ya llegan a la ventana y se tragan demasiada luz.

voy y me siento en la cocina. amanece. el sol ilumina desde abajo una mesa de nubes y te cuento que soñé que hace muchos años escribía un cuento basado en un sueño.

(imagen - frank h.)

25.10.06

nocturno

"waiting for the break of day, searching for something to say, flashing lights against the sky, giving up I close my eyes"


nuestra novela no despierta hasta la mañana
con las primeras luces del día
la pesadilla forma círculos de letras
insectos de capa negra
celebra ritos caníbales
más antiguos que el Big Bang
encendiendo esperanza como fogatas
que muerden el aire de Stonehenge
y bailan alrededor
riendo, tragando - salvajes
crueles matronas medievales
y nuevamente
la única esperanza huérfana
serán las propias uñas
y los dientes
y las ganas que queden
reliquias
en un cajón
de velador museo

(imagen - Yuri Shin)

23.10.06

viaje

"I love the colorful clothes she wears, and the way the sunlight plays upon her hair"


el bote es un fantasma blanco
mástiles y velas
corta el mar como un atrevimiento
en todo ese azul
mañana es el norte
a la derecha el sol
y atrás
atrás
una vida con un hueco en el centro
una oquedad impertinente
como si un experimento nuclear fallado
hubiera creado
un agujero negro
sobre la mesa del living

no puedes derrotar eso
lo único es irse
y el bote aparece sonriendo
puedo ser también
un satélite, una caravana de gitanos
pero es un bote blanco

hay horas así en la vida
te vas a atravesar el mar
te vas más allá de la atmósfera
o te dedicas a lanzacuchillos
es eso
o la locura

(imagen - Brian Chapman . modificaciones - frank h.)

21.10.06

92, 76, 35

"who's gonna pay attention to your dreams? and who's gonna plug their ears when you scream?"


levanta los párpados levemente y me mira de reojo. sus labios se mueven apenas en una sonrisa de mofa - sabe que la estoy mirando, quizás percibe: el aire vibrando como mariposa drogada, un vuelo de gasa que le rosa las mejillas y que trata de posarse en el lóbulo de su oreja izquierda.

vamos en el piso noventaydos y bajamos a cientoveinticuatro kilómetros por hora en un ascensor presurizado forrado en terciopelo rojo por el centro mismo de la torre más alta del continente.

afuera, el sol se va de la ciudad hacia tierras más fáciles de calentar. nos esperan unos vasos altos con manhattans fríos y nubes falsas y estrellas de utilería en el techo y lunas de juguete tras cristales de azúcar.

después, trataremos de desenterrar alguna verdad como grito, sollozo o quejido de placer, lo que sea - con un obstinado forcejeo de cuerpos, bocas y manos.

por ahora, vamos en el piso setentayseis a cientoveinticuatro kilómetros por hora hacia el eje de la vida y la acecho por entre toda la gente que se apiña silenciosa y quieta en el ascensor rojo de Caronte.

en el piso treintaycinco, cuando el ascensor comienza a desacelerar, levanta los párpados levemente y me observa con disimulo.

(imagen - frank h.)

18.10.06

manatee farewell

"I'm just beginning to see, now I'm on my way
It doesn't matter to me, chasing the clouds away"



todo es esperar
ese viento que llenará las velas de misterio
y el alma oxidada
se lanzará al destino
en busca de nuevas tierras

no en conquista
si no en despedida
en refugio nebuloso

en isla desconocida
con árboles cargados
de pájaros como sueños
sombras
y manantiales

(imagen - Sarah Bernhard)

16.10.06

dos hacia la luna llena

"I close my eyes, only for a moment, and the moment's gone"


subimos a una camioneta verde, una Ranchera de los años sesenta y salimos hacia los valles con la primera luz del amanecer.
el sol nos da en los ojos. viajamos hacia el norte, hacia las montañas blancas y azules, a algún lugar donde no conozcan nuestros nombres.

a media mañana vemos un río que viene desde los hielos, se abre en tres brazos y se vuelve blanco en la parte de las grandes piedras.
seguimos sin detenernos, como el río, porque a esta Ranchera no se le acaba la bencina y estemos donde estemos siempre encontraremos un motel o una hospedería o una pensión más adelante.

llegamos a un pueblo de una sola calle, milagrosamente activa. el diario local habla del remate de animales en pie y de la vacuna contra la fiebre porcina, de uno que falleció y de dos que nacieron. en la taberna el café es abundante, pero aguado y hay olor a pan recién hecho. nos miran.

al irnos del pueblo sabemos algunas cosas sobre nosotros: el vestido de fiesta con lentejuelas con que ha huido es demasiado llamativo, las vendas en mi mano izquierda también, sus tacones demasiado altos y ella es demasiado rubia.

vamos huyendo de todo, pero vamos dejando huellas como banderas a nuestro paso.

se hace noche. viajamos hacia la luna llena.
mañana, en el próximo poblado le compraré ropa de campo y se teñirá el pelo. me quitaré los vendajes y a la orilla del camino afeitaré esta barba de tres días. después seguiremos hacia donde anidan los halcones, hacia los cementerios indios, hacia la frontera.

cruzándolos - la libertad.

(imagen - frank h. , texto publicado originalmente en 1 de marzo del 2005)

15.10.06

ficticious

"the changing of sunlight to moonlight , reflections of my life, oh! how they fill my eyes"


pantalones de cuero de boa y chicle de frambuesa. tu risa llega antes que tú y plop! el globito rosado que explota después de crecer como un universo bebé entre tus dientes.
andas con el estribillo de esa canción de los Moody y un áura feromónica alrededor.

me imagino esto: yo, un león - no, mejor un tigre, esos de Bengala, con un enorme cuello y una lengua roja carnosa para lamerte mejor. tú, domadora, látigo, botas altas. alrededor, jaula. abajo, arena.

la escenita circense es interrumpida por tu mano en mi brazo - estoy en el trabajo. miro hacia todos lados por si el jefe anda cerca. trato de concentrarme en los informes, la presión de tus dedos aumenta.
te miro - "he comprado la crema", dices en un susurro. te miro fijo. te pregunto con los ojos como si no supiera. sonríes. te acercas y me explicas al oído para qué es la crema- un meteoro hace su aparición en la boca de mi estómago, desciende quemándose hacia selvas oscuras y provoca la erección más dura de toda esta vida y de todas las reencarnaciones de todas las vidas. tu mano ya sabe el camino: "mmmm", dices, "excalibur!".

saliendo a la calle me quito la corbata, deslavada liberación.
otra vez tu mano culebrea por mi espalda bajo la chaqueta - "¿te gustan?" y meneas la cabeza haciendo sonar clin clín unos aros redondos, hula hula, sobre tu cuello que me atrae siempre, esa tarde más que nunca y clin clín sobre tus hombros.

- "me gustan" digo mientras mi mano va por tu cintura para que hagas ese ronroneo de motor viejo que no quiere morir de óxido en un establo solitario.

está claro que lo haremos en alguna parte, camino a la playa, en el parque, en un pasaje. no se dónde. no sabemos dónde.
será al anochecer, contigo contra un muro de ladrillos donde una buganvilia nos agradece el show. o en un patio de iglesia, o en la puerta trasera de un odeón. en alguna parte de la ciudad nuestras manos buscarán como arañas los nidos exactos en el cuerpo del otro.

tampoco se que un día escribiré estas cosas, que les pondré un punto final, aparte, seguido y las catalogaré "ficciones", colgadas en la internet como sábanas puestas a secarse al viento que en verdad quieren ser velas de velero pirata, banderas de rendición, o fantasmas por último, algo de película, pero son sábanas - y después de colgadas uno viene y las dobla y las guarda.

se acabó el café, vuelvo al trabajo.
(esta noche haré un dibujito sobre esto, dos en una cama, riendo, algo así...)

(imagen - frank h. , posteado originalmente el 27 de octube del 2005)

14.10.06

raza

"she comes in colors evrywhere, she combs her hair, she's like a rainbow"



vienen a las ventanas maullando.
vienen más y más. como río de la noche, saltan verjas, se diluyen entre rejas como ánimas.

no tocan a la puerta ni tañen campanas, no roban autos ni traen navaja. hablan sobre pergaminos antiguos, sobre antepasados en pirámides.

uno de ellos se lame pacientemente entre sábanas, dejando pasar el tiempo - a su lado, duerme desnuda y tibia, la mujer a la que permitió cuidarlo.

12.10.06

bifurcación


el bar lleno de gente y humo.
Van Morrison canta desde el wurlitzer sobre unos días hermosos del pasado. cerveza helada y aceitunas verdes. entre el bosque de conversaciones, risas y música, escucho a una pareja sentada detrás mío.

hablan de separación. ella opina que deben separarse - "lo mejor - dice - es que cada uno siga su camino".
momentos tristes - esos en que nos damos contra el piso y nos levantamos adoloridos, pero que hacerle!, dispuestos a seguir el camino y confiar en el futuro...

él no está de acuerdo - "pero, ¿por qué?" - dice - "nos llevamos bien..."
"no - insiste la chica - somos muy diferentes, demasiado diferentes! - dice - "queremos cosas distintas, discrepamos en lo demasiados aspectos..."

"vamos!" - dice él - "estamos siempre juntos, vamos a todos lados juntos. siempre compartimos, no?"
"pero somos distintos - insiste ella - queremos una vida diferente. nos gustan cosas diferentes".
"cómo que nos gustan cosas diferentes! - dice él - ¿acaso no vamos juntos a los conciertos? no vamos a la ópera? no te acompaño siempre a los museos? ... y a las galerías de arte? no fuimos juntos al ciclo de Shakespeare?... ¿no te acompaño siempre a toda esa mierda!?"

(ilustración - Frank , posteado originalmente el 7 de enero del 2005)

10.10.06

recuerdo de Toru Takemitsu


fuimos a la sala de conciertos.
tú, interesada en el programa - yo, en tu escote.

entramos - butacas rojas. la alfombra, agua híbrida de alpacas.
el murmullo del público era como una colmena de verano.
arriba, las lámparas - pequeños planetas eléctricos.
nos sentamos, me tomaste la mano. tus ojos, eran mi abismo.

Toru salió a escena como un pájaro delicado - los aplausos - la reverencia eterna, y el universo fue un caracol que gira sobre sí mismo, concentrándose en una vara de luz sobre el escenario.

Toru era una cabellera de cuervo, con manos de cristal. tocaba el piano como a una pantera dormida que no quería despertar.
un acorde - silencio silencio - luego otro.
una escalera de notas, flores que se abren en el aire, un otoño se despliega por la sala, un riachuelo, un pájaro, un acorde mariposa.
el pianista - dios concentrado en su tarea creadora.

a la salida, caminamos abrazados en la noche - era una noche húmeda y pegajosa.
con nosotros, enredadas en nuestros pies - como hojas del otoño - caminaron las notas.

(ilustración - Frank , publicado originalmente el 23 de octubre del 2004)

5.10.06

rating


durante el Mundial de Fútbol nadie le puso atención a los asesinatos del Degollador de la Luna Llena.
como un gesto a su público, el asesino en serie repitió los crímenes seis, siete y ocho.

(ilustración - Frank)