30.6.09

no es pic-nic ser boludo


al final, antes de irse, el boludo hasta firmó autógrafos. quién iba a decirlo.
vino gente a despedirlo esta mañana de domingo, vino un reportero del diario local a tomar fotos y por la radio, entre premios, goles y rancheras, se comunicaron con el malecón y entrevistaron a algunos que le hacíamos rueda antes de la partida.

el boludo revisa su traje, el aparato de aire, chequea relojes y corrige gauges. lo verifica todo tres veces, pues sabe que es boludo y puede meter la pata. finalmente se da por satisfecho y sonríe como boludo desde la escafandra.

no es fácil ser boludo en este mundo - "este mundo es de los listos", le había dicho Pamasanda Yogamandatra, el sabio hindú al que había escrito consultándole sobre sus esperanzas de boludo en la vida.
el email respuesta de Yogamandatra había llegado rápido, conciso, definitivo: "este mundo es de los pillos" (la palabra 'chust' en urdu podía traducirse como listo, pillo, vivo).

el principio de la sabiduría comienza con la aceptación, le había dicho la sicóloga que había visitado sólo una vez porque no tenía más plata. y no confundir aceptación con resignación.

el boludo, entonces, aceptó con hidalguía su boludez, respiró profundamente y sintió como una marea de alivio y paz le subía desde los pies, le llegaba a la altura de las bolas, seguía, le cruzaba el pecho y finalmente conquistaba sus ojos y su mente.
tras la aceptación de su genética innata, de ese entramado de huevonismo que soportaba todo su ser, se sintió mejor que nunca, casi feliz.

esa es, más o menos, la historia - ahora estamos aquí en el malecón, despidiendo al boludo que ha decidido irse a vivir al fondo del mar.
según él lo tiene todo previsto, calculado, planeado, pensado y repensado.
afirma que la raza humana es finished para él, out, off, over.

cree que en el fondo él no es tan boludo. puede ser. no se.

pero todos sospechamos lo que pasará... nadie confía en un boludo.


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29.6.09

divagaciones estivales deshidratadas


"ya no hay tiempo para leer un buen libro", dicen por ahí, lo que no es tan terrible si consideramos que tampoco hay tiempo para escribir uno. así es que nos vamos conformando sólo con los titulares de la vida. con leer la contratapa del amor.

a pesar de que la esperanza se niega a morir, está mal herida, y a falta de una bandera en el tope que aliente a las escazas tropas de la luz, la oscuridad avanza en movimiento envolvente con la caballería atacando desde el sur y los cañones dale que dale, bien empotrados en las colinas del norte. esas mismas colinas que una vez fueron verdes y albergaron ciervos y zorros.

los amigos han ido desapareciendo, como las ideologías, sin darnos ni cuenta. y hay revoluciones, golpes de estado, millones de blogs abandonados. gente nueva se está tomando el planeta. quizás hasta sea para mejor. nosotros no fuimos ningún regalo del cielo. pero algunos tratamos. claro, con más ganas que sesos.

sólo queda esperar las últimas musas, atrasadas, cartuchos disparados al aire, porque ya nuestro único objetivo es esto de no tener objetivo. una especie de zen de mala muerte, confeccionado a medida. fumarse un cigarrito, esbozar una idea irrelevante, desdoblar una poesía incierta, dudosa, y esperar que Dylan y Young no tiren la toalla pronto.


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28.6.09

recuento


nueve de la noche
cien kilómetros por hora
carretera 24 este

insectos revientan contra el parabrisas
el cd de Bill Wythers para pensar en ella
y el de Mozart para olvidarla

hotel Denny's - ducha larga
soberano de cama sola
teléfono - noche sin cuento

mañana
el mundo comienza de nuevo


collage - Tammy Wilder
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