sin letra chica

en la madrugada, la luz no trae una explicación nueva para sus rayos, ni de la sábana que se baja hasta su cintura.
no hay jeroglíficos esperando traducción en el pliegue de las almohadas.
no necesitan buscar nada de eso. en realidad no hay nada debajo, ni detrás, ni mensajes escondidos entre líneas. no cartas de amor en una caja con cinta.
nadie debe decir "hágase la luz!", pues ésta llega sola.
no hay mapas astrales, no oráculos, ni profetas.

"la única luz interna que conozco", dijo él una vez, "es la del refrigerador".
no es necesario abrir de un tajo el vientre de las aves y buscar señales en sus órganos.
los labios dormidos y entreabiertos están ahí sin motivo alguno. están - y que los filósofos se desgañiten los sesos.
nunca han necesitado piedras roseta para tocarse, no han comprado diccionarios para entenderse las manos, ni guías camineras para sus espaldas.

no ha habido sacerdotes que explicaran la santísima trinidad de sus lenguas jugando, ni rabinos que interpreten el salmo de sus galopes.
ella no espera que sabios descubran secretos en las estrellas para vagar por ese valle alrededor de su ombligo.
y él se pierde en la selva de su cabello sin ir a despertar dioses en ciudades perdidas.

es un amor simple como un vaso de agua. es un amor natural como hornear pan - puede hacerse sobre la misma mesa, tal como predica el poeta.
ha sido una negociación sin transacciones.

(imagen - Murat Sayginer, modificaciones - frank h.)