15.11.08

veredicto en suspenso


Cuando entro goteando lluvia desde la tarde que oscurece, los veo en la sala. Han venido todos. Alguien ha puesto el CD de la Mutter con los conciertos para violín y en la mesa de centro comparten botellas de cerveza y vino, vasos con whisky y ceniceros. La conversación es caótica.

Miyú se acerca a saludarme y me pasa la mano por el pelo mojado. Parece una Twiggy oriental con la falda negra y las medias de lana a rayas.
Bombus me pasa un on the rocks. Hola!, Hey!, Hola! dicen, desparramados en los sillones de la sala.

Cuando finalmente me instalo en uno junto a Miyú, la anarquía coloquial, las risas y las conversaciones parecen irse calmando poco a poco.
Está Ortetrum, amigo casi inseparable de Bombus (como saben los que vienen leyendo este blog desde algún tiempo). Está Wendy, hermosa como siempre, con sus delicadas alas de hada. Desde más allá Lorelei me sonríe, enmarcada en sus rizos rojos (¿quién ha ido a traerla desde el acantilado? ¿Miyú? ¿y cómo la ha subido hasta la carretera?) y está incluso Efímera que, como saben, se la ve rara vez - siempre llegando y yéndose como nube de primavera.

Pero, como me dan rápidamente a entender, la razón de este aquelarre nocturno, el motivo central de esta súbita reunión de emergencia, soy yo.
¿Yo? - Sí, dicen todos moviendo la cabeza de arriba abajo con cierta seriedad.
Miro a Miyú. Por respuesta me señala con la mano a Bombus. Al parecer éste ha sido designado como portador de las nuevas, del mensaje, del ultimátum... lo que sea.
Bombus se sienta en el borde del sillón y carraspea. Silencio. El concierto No. 4 entra justo en el cantabile y más aún, alguien le baja el volúmen.

El asunto es que están todos preocupados, "inquietos" dice Ortetrum con su típica diplomacia - por los niveles insufriblemente bajos a que ha llegado El Bodegón.
Este blog - dice Efímera - que siempre se ha distinguido por cierta altura poética, o al menos... por cierta búsqueda de la originalidad - mira alrededor y todos asienten en mayor o menor medida - ha tocado fondo.

¿Cómo?
Sí - agrega alguien - lo que se está publicando en este blog desde un tiempo a esta parte es deplorable, por decir lo menos.
- nefasto! lamentable! ... triste ... - dice finalmente Wendy con la vista fija en el piso.

Me bebo el whisky de un sorbo mientras estrujo mi cerebro tratando de encontrar alguna respuesta convincente a la crítica definitiva de mi grupo de amigos. Miyú me observa en silencio, pero le adivino en los ojos que de poder hacerlo soltaría las carcajadas de su vida.

Finalmente, acordamos un compromiso, una especie de pacto de caballeros. Yo prometo esforzarme un poco más con los posteos de El Bodegón. Lo declaro con una voz que quiere ser convincente y ellos prometen, al parecer de buena gana, seguir visitándome en sueños y compartir mis tardes de verano bajo los árboles y venir por las noches de tormenta a sentarse conmigo al calor de la chimenea.

En eso quedamos. Veremos. Hay que tener confianza...


(arte - frank h.)
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27.10.08

el Credo de J.G.


Creo en la imposibilidad de la existencia,
en el humor de las montañas,
en la absurdidad del electromagnetismo,
en la farsa de la geometría,
en la crueldad de la aritmética y en el intento criminal de la lógica.

Creo en la no existencia del pasado,
en la muerte del futuro y en las infinitas posibilidades del presente.

Creo en los olores corporales de la princesa Diana.
Creo en los próximos cinco minutos.
Creo en la ansiedad, la psicosis y la desesperación.

Creo en la muerte de las emociones y el triunfo de la imaginación.
Creo en Tokio, Benidorm, La Grande Motte, Wake Island, Eniwetok, Dealey Plaza.

- J. G. Ballard (1, 2)


(arte - frank h.)
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28.9.08

En el castillo de Muzot


Todos los vuelos de mi mente, comienzan en mi sangre

- Rainer Maria Rilke

(dibujo - frank h., basado en una fotografía de R.M. Rilke, junto a la violinista Alma Moodie y el director Werner Reinhardt)
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21.9.08

domingo


Miyú me despierta temprano meciendo la cama y asegurando que es de urgencia ir afuera, caminar hasta la estación y subir a algún tren.
Trato de escabullirme por los callejones lego de mi sueño pesadilla en una ciudad desconocida, pero ella es inmisericorde y pasea cerca de mis narices una taza de café recién colado.
Son recién las doce del día de un domingo nublado y lluvioso diseñado por los dioses para vivirlo acostado dormido dormitado entre sábanas, con la radio bajito y Paul Mauriat y con una apropiada presencia femenina en la espalda.

Pero las intenciones dominicales divinas no resisten el oleaje de Miyú que corre cortinas y se mete cantando en los jeans que pasaron la noche en el sillón frente a la tele.
Mis protestas tampoco prosperan: los trenes nos esperan para llevarnos a pueblos perdidos, con plazas habitadas por viejos rodeados de gorriones y palomas, y niños jugando la final de la copa mundial en un sitio eriazo, ahí, justo al lado de la municipalidad.

Y volveremos de noche, los cerros oscuros, el mar negro reflejando un poco la luna y un poco las luces de las casas de la costa, habremos comprado un libro viejo, edición de los 50, con unos dibujos 'maravillosos' sobre la crianza de abejas.
El domingo ha pasado, se ha ido montado en una nube con conversaciones de agua. Como siempre, mañana es lunes.

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6.9.08

dimisión


apaguen las luces, les pido, apaguen las luces no enciendan bengalas ni radios estereo ni televisores pantalla plana
atengámonos a lo que ya sabemos, a lo poco que sabemos, porque cada vez que creemos haber descifrado una verdad cósmica viene alguien por detrás y nos agarra desprevenidos, nos sujeta por el cuello y nos golpea con un tubo o nos pone un cuchillo en la garganta, por bromear, por reírse de nosotros, sólo para mostrarnos lo ridículamente engreídos que nos vemos sobre este escenario de espejos
convertirse en grano de arena o ser brillo de estrellas sobre el agua
un hogar de neblina
una figura exigua entre los segundos de un reloj celeste
un conversar de búhos al amanecer
y ahí voy como Clark Kent buscando una caseta telefónica donde librarme del traje de calle
donde dejar los lentes
donde dejar la capa y las botas
y el escudo de la ese

renuncio indeclinablemente a ser superhéroe
a mi papel de reportero
a mi ropa y mi sombrero

aceptaría ser línea, esa mancha de color
ese espacio entre viñetas


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25.8.08

punto final


enfrentamientos con la vida, luchas cuerpo a cuerpo, a cuchillazos, a silletazos, usando todo el ingenio destructivo desaprensivo inventivo que tengamos a mano para ganar la pelea.
así es la cosa, es lo que cuenta, y podemos encender cigarrillos y beber algo de whisky o cerveza o lo que sea con amigos o enemigos o gente que se apiña a mirar como corre la sangre, que es lo que a la gente le gusta.
esto no cambiará aunque escuchemos conciertos de Brahms o leamos filosofía o juntemos en casa piedras en armonía con nuestra carta astral.
lo único que hay es un ganador olímpico que levanta sus medallas de oro y las cuelga de la rama más alta del árbol de la fruta prohibida y perdedores, abatidos, sonrientes o llorosos, caminando río abajo con las lanzas y pértigas, arrastrándolas como amigos en tiempos de pobreza.
lo único que hay son tanques monstruos grises avanzando mientras todos bailan el baile de la felicidad eterna entonando "qué buenos somos" en el rito dominical sabático agachándose, postrándose cinco veces al día ante dioses todopoderosos que duermen panza arriba y roncan sobre nuestras peticiones.
vamos a romper dientes como todos, a codazos hacernos un hueco en esta creación, a palo limpio, a latiganos con los que no entiendan, aquí venimos, todos, en una locura de explosiones y fuegos artificiales y leones devorando gente y gente asolando valles y selvas.
escribamos poesía, tengamos sexo de dieciséis maneras diferentes, leamos libros excavando respuestas de mentira, fumemos, inventemos la bomba atómica, inventemos una guerra adecuada a la prensa internacional, una lucha por la libertad.

me cansé del ser humano que era, del que es y del que viene.
quiero una isla en medio de un lago enorme en medio de una isla.
punto final.


(collage - frank h.)
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10.8.08

Peter Pan traicionado


esta es una noche de verano y por la ventana abierta que da al patio me llega un sueño en forma de insecto nocturno. aletea y se agarra de la malla que le impide entrar.
montado en él viene un chico de colegio al que he visto en alguna parte. fuma un cigarrillo sin filtro rodeado de una alta muralla de silencio.

el insecto dice:
- hola, he venido siguiendo la luz de tu computador... un extenso vacío... una agotadora acrobacia del ayer - habla florido, poético y altisonante, pero con un tono de queja burlona.

yo sigo escribiendo esto y sin levantar la vista de la pantalla le digo (para no ser menos):
- sueño, ¿vienes en tu envoltura pesadilla? ¿vienes a mi como vuelo, como huída o como encuentro...? ¿traes un mensaje, una advertencia o un arrepentimiento...?

el sueño no contesta, al contrario, se queda observándome en silencio, como si esperara que yo mismo respondiera mis preguntas.
acto seguido, y sin mayores ramificaciones coloquiales, el insecto mete su larga lengua por entre los agujeros de la malla, la desenrrolla hacia mi en silencio y toca (acaricia) mi oreja derecha y después mi ojo derecho.

magia - el muchacho del cigarrillo sin filtro se ha convertido en mi y estamos echados en mi cama de una plaza en una pieza amarilla donde hay un poster de Easy Rider y un estante con libros de Ray Bradbury.
escuchamos una música que llena todo el tiempo y el espacio entre nosotros y el futuro.

y a esta altura, en esta noche de verano, nos miramos casi sin conocernos - él, temeroso de confiarme su equipaje, y yo, cansado, midiendo cada milímetro de su inocente estupidez.

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21.7.08

Lorelei


Las primeras veces Lorelei dejaba todo mojado, pero ahora cuando vamos a recogerla a los roqueríos de Punta Ganso llevamos una toalla grande y mullida y se seca en la camioneta durante el viaje de regreso.
Estaciono en la berma y bajo hasta el mar por un sendero que va haciéndose cada vez más conocido. Cuando emerge, la tomo en brazos y subo lentamente el acantilado. Entretanto ella va contándome novedades y sus ojos brillan de entusiasmo.

Ella y Miyú se han hecho buenas amigas. Miyú está feliz con los regalos que le trae desde el fondo marino - perlas, corales, esponjas. Se abrazan y se acomodan en el asiento trasero. Conversan sin parar mientras Lorelei se seca el cabello. Yo manejo en silencio.

Paro en la plaza comercial, hago las compras y arriendo unas películas.
En la noche nos vamos a la sala, llenamos la mesita de centro con bocadillos y bebidas y las vemos. Después jugamos a adivinar títulos en base a signos misteriosos. La pasamos bien.

Antes de irnos a dormir, le preparamos una tina llena de agua con un paquete de sal disuelto para que duerma bien y le damos las buenas noches con un beso en la mejilla. Cuando vamos saliendo nos dice: - ¡Ah! la última, ¿qué película es ésta? - encoge y estira el índice de la mano derecha varias veces mientras dice: - redrum... redrum...

Miyú y yo reimos y sabemos la respuesta.


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17.7.08

esto de ser estivales


cuando Miyú se convierte en colibrí le gusta visitar los jardines de los balnearios. asegura que el aire marino la renueva por dentro y por fuera.

un día me invita a volar hasta el patio andaluz, donde unos humanos increíbles - dice - se echan a tomar el sol y a escuchar los discos de un wurlitzer dorado y concheperla que canta desde la entrada del club náutico.

de carrera pasamos a invitar a Bombus, pero su enamorada nos cuenta que salió muy temprano a recolectar néctar y rocío, que - como todos sabemos - son la materia prima para fermentar cerveza dulce.

el escondite secreto de Miyú en el patio andaluz está entre los claveles de un jarrón de baranda. nos sentamos de cara al mar, con la brisa moviendo nuestras plumas y escuchando la música que nos llega a ratos desde el club.

más allá, los humanos con sus poses Vogue, los hombres usando las palabras como escudo y espada, las mujeres de sombrero y labios rojos, que tienen una sonrisa de trapecista inexperto en su primer salto sin red.

nos quedamos hasta el atardecer, viendo las olas formarse en el horizonte, comentando la forma de las nubes y despidiendo los yates que salen a alta mar, dudosos, como recién nacidos escapados en silencio de la sala cuna mientras las enfermeras duermen, anotamos este día kitsch en la libreta de registros inmemorables y volamos de regreso cuando el cielo es mitad azul mitad negro.


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12.7.08

incantare


los días viernes a las cuatro de la tarde una brisa seductora recorre las calles, entra a las oficinas, se cuela en los quirófanos y agita hojas en la biblioteca.
a esa hora envuelvo las planchas del periódico de mañana y con ellas bajo el brazo me encamino a la imprenta - siete cuadras hacia el sur por calles grises donde la brisa arrastra cartas de amor rotas y plumas de pájaros que han emigrado a riberas más allá del mar.

Wendy me susurra "a las ocho en las acacias" cuando paso cerca de su escritorio y desde la punta de sus uñas lanza hilillos de estrellas que brillan unos instantes y se deshacen en el aire sin que nadie se percate.

ser un duende tiene sus contraindicaciones - puedes pasarte quinientos años sin hallar a nadie de tu especie en el barrio. yo he tenido suerte. suerte doble, mejor dicho. aquí está Wendy y está aquí después de hastiarse de los caprichos de Peter, su ex-boyfriend, de aquella patética pandilla de amigos y de vivir en un pantano.

compartimos un pequeño departamento en las afueras. tenemos tres refrigeradores llenos con potes de miel y en las noches calientes nos balanceamos en las hamacas del balcón, escuchamos la Número Tres de Brahms y tomamos té de Yorkshire. cuando hay luna llena nos visitan Bombus y Ortetrum. a veces viene Efímera, pero se queda poco rato.

ser un hada tiene sus pros. Wendy acaba de cumplir cientonoventaidós años y mantiene su cuerpo juvenil y las alas y las antenas intactas.

estamos razonablemente satisfechos, a pesar del mundo real alrededor - en estos años, más de algún humano ha merecido una pizca de magia blanca, si bien muchos otros se han ganado nuestros conjuros más sombríos y perniciosos.

hoy saldremos de farra, ha llovido mucho este verano y por las noches el bosque se llena de espíritus interesantes ávidos de cantar y bailar, de recitar a viva voz mientras beben vino de capullos y de contar, entre atronadoras carcajadas, ingeniosas sátiras que ridiculizan a los dioses.


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5.7.08

diálogo en la galería


la chica está mirando una pintura en la galería de arte.
él se acerca a ella y dice:
- es un increíble Jackson Pollock
- sí, lo es
- ¿qué te dice esta pintura?
- para mi reestablece la negatividad del Universo, el horrible vacío de la existencia, la nada. el predicamento del hombre obligado a vivir en una eternidad estéril, sin un dios, como una imperceptible llama en un inmenso vacío... sin nada, sino desperdicio, horror y degradación... una inútil camisa de fuerza en un cosmos negro y absurdo
- mmm, ¿qué haces el sábado en la noche?
- me suicido
- ... ¿y el viernes en la noche?

Woody Allen en Play it Again, Sam (1972)

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26.6.08

quizás mañana


como si una bandada de pájaros migradores se hubiera posado a intervalos regulares sobre un cable telefónico en las afueras de la ciudad, en los barrios viejos - esos con zapaterías pequeñas bajo letreros neón descompuestos por décadas, con esquinas oscuras, escaleras oxidadas y restoranes samaritanos – sus dedos aterrizan sobre el teclado, la mañana abre ventanas al hormiguero consecuente de aquel ilimitado ajedrez insano que crece como hierba mala hasta perderse hacia todos lados y una suculencia de vida levanta cada trozo de escritura antigua esculpida en sílice o grabada en papiro, cada pluma de drama medioeval, cada fórmula universal escrita, borrada y corregida sobre una pizarra nocturna y cortinas de luz jerosolimitana los atraviesa, los purifica y los revive con la misma indulgencia que ejerce en mi, con esa perfecta inconsciencia feromónica, como si una segunda ley darwiniana se mimetizara con nombre y apellido, con número de seguro social, con dos exhalaciones cortas del tubo de desodorante spray y en ese canturreo desinteresado de “Maybe Tomorrow”, porque a Stereophonics ya lo escuchamos (o medio escuchamos) anoche y ahora es ahora - Miyú cubre sus partes lindas con una sudadera limpia, los pantalones deportivos y hada, descalza y aún con olor a dentífrico – se sienta frente al pianito Yamaha porque le va y queda oleado y sacramentado que soy yo el que se ocupa de cafetera y tostadas.


(collage - frank h.)
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23.6.08

ninfa


1

no hubiera imaginado que volvería a mi en sueños, mujer, blanca como luz de rayo, apareciendo y desapareciendo en el ritmo de la tormenta que entra y sale por la ventana.

2

era el último día de última semana de colegio antes de la vacaciones largas - era el último minuto de la última hora y ya sentíamos esos afanes de libertad que soles persistentes nos habían cultivado en la piel.
se sentaba a unos metros de mi, dos filas más allá y cuando me miraba su rostro quedaba enmarcado por la ventana del oriente, por la que vagaban las mañanas tranquilas y por donde pasaban rutas de cruceros.

esa tarde, después del timbre de salida, la observé mientras se arreglaba el bolso sobre el hombro izquierdo y aseguraba las correas. luego abrió sus alas transparentes, las movió dos, tres veces en el aire y se alejó con un despegue suave, como parpadeo invernal.
me quedé con el sensasión de su beso en la mejilla, con un tambor de selvas en el corazón y atravesada en el pecho, una lanza de hermosas incertidumbres.

3

pero ha vuelto. aquí esta - recostada contra la pared, las alas abiertas casi tocando el techo, mirándome desde una oscuridad de trenes que pasan y alumbran sus ojos un instante. sólo debo tender la mano y se acercará, hacerle lugar en la cama, llamarla telepaticamente, "Miyú..." - antes que la tormenta pase, antes que el pasto se seque nuevamente en los valles de la muerte.


(collage - frank h.)
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19.6.08

alteración


al principio lo llamamos efecto Cassini - ahora, simplemente 'el efecto'.
está convencida que las tormentas no sólo estremecen la estación entera, sino que tienen la capacidad de alterar la composición misma del espíritu. tiene una teoría sobre la vibración atómica o algo así. qué se yo.
el asunto es que llovían cometas a cántaros y se nos quitaron las ganas de salir.
nos quedamos en la cocina, comiendo maníes, tomando cerveza y conversando. Miyú fue hasta la sala y puso a Alain Bashung en el estéreo. me entretuve dibujando garabatos en los stickers del teléfono. hablamos de olvidos y de pétalos.
a Miyú le dió frío y se colocó unos calcetines de lana. en el cielo, oscuridad total a menos que pase un cometa.
cuando terminamos metí las botellas vacías con los reciclables y como estaba cerca le besé el cuello. Bashung iba por la canción número siete. me dijo que nos fuéramos al dormitorio.
todo el tiempo que estuvimos sobre el cubrecamas de espuma no se quitó los calcetines.
al rato, Bashung también se durmió.
afuera, un último estremecimiento - lejana, la división Cassini como una pista de juegos para dioses niños.

(imagen - frank h.)
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14.6.08

cronos


"todos tenemos nuestras máquinas del tiempo.
las que nos llevan al pasado son los recuerdos.
las que nos llevan al futuro son los sueños"
H.G. Wells, en La Máquina del Tiempo, 1895

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2.6.08

portal


a veces la vida comienza una tarde

no es que el whisky nocturno te haya traído respuestas
no en la mañana de rayos invertidos penetrando el cielo
no con el primer aire de primavera
ni cuando encuentras tu nombre en la lista engrapada
sobre el mural del colegio con las notas del último examen

a veces la vida comienza una tarde
sin banda
sin desfile
ni fuegos artificiales

una tarde cualquiera
con gotas de lluvia indecisa
con un sol horizontal

un wimp
un gramo de antimateria
una armonización de planetas

algo

que te atraviesa de lado a lado
y el próximo segundo
ya eres otro

novedoso mamífero implacentado
desnudo
vírgen
sobre esta corteza caprichosa

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30.5.08

L'éphémère, clip de Alexandre Désilets

después de ver esta animación
quisiera escribir algo
sobre sueños y mariposas

ya vendrá alguna musa
aleteando silenciosa
a posarse en la pantalla
del computador


(dar el volumen)
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23.5.08

charada del Dufy invertido

arriba, una blancura de nube tropical.
me abraza su cabello selva oscura - respiro, respira, jadeo, jadea.
ojos de leopardo que mueve la cola sobre las hojas. dos seres de luz que aguardan el breve movimiento de la víctima.

más arriba, el ventilador del techo gira lentamente en su labor de encomienda. ya no me salva nada. no hay cómo escaparle al hechizo de este mundo mínimo. una gota de su saliva transparente se desprende y aterriza sobre mi pecho. el ventilador ha dejado de girar - somos nosotros los que nos movemos ahora sin lejanas referencias a Einstein.

mi río se resigna sin esfuerzo cuando su mano baja - porque ya no puede hacerse de otra manera - y desata el último nudo de mi rendición. entonces respiro bajo los cúmulos, buscando el aire - la dulce bocanada - como pez abandonado bajo su techo de lianas.

al abrir los ojos, mi horizonte es un Dufy al revés - también - la pulida elevación de nube con nube, el vapor calmado de sus pechos. en el cielo, el ventilador se ha detenido a media vuelta, agujitas de luz en las ventanas - el rocío posa caracoles de ámbar entre tu siglo y mis segundos.


(pintura - Raoul Dufy - posteado originalmente en abril del 2005)
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20.5.08

tormenta


"termino el té y voy", dijo Johannes
ya había golpes de viento
y el cielo y los árboles
se habían oscurecido tanto
que apenas se veían los murciélagos
persiguiendo polillas

aproveché de hacerle unas tomas más
y ella cooperó dispuesta
haciendo poses y muecas

"esta noche tormenta" habían dicho en la tele
"lluvia y vientos de hasta noventa nudos"
después agregaron, "en la zona A, en la M
y en la O, se recomienda a la gente
dormir en subterráneos"

"okey, guys!" dijo Johannes,
"vamos ya - el infierno se nos viene encima"
se levantó, taza en mano
limpiándose las migas del chaleco
"me quedaré en el lago ...
no se preocupen ustedes de mí" dijo

T. lo besó en la mejilla
un golpe de viento le levantó el cabello
y un poco la falda

nos alejamos
dejamos atrás
las junglas y los juegos
las últimas notas de la symphony number four
la vida y las ventanas

lo revisamos todo
y cuando estuvimos seguros
salimos a enfrentar la tormenta
locos
¿alguien viene con nosotros?

(imagen - frank h.)
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17.5.08

fortaleza de chocolate


desde esa vez que flotó en el mar durante siete horas sin saber nadar, aferrado a la tapa de un piano Swarovski vertical, tras el ridículo naufragio del Rosa María - que se hundió lentamente en aguas del golfo luego que a su dueño se le escapó un tiro de la pretensiosa carabina que estaba mostrando a sus invitados, perforando el casco del yate de manera irreparable - mantuvo siempre una vida llena de esperanzas y comenzó todos sus días con un respiro de confianza, incluso después de una lluviosa tarde de octubre cuando se quedó estático en el portal de su prometida con un ramo de claveles recién cortados en la mano, observando a su amada hacerlo a lo perrito con su mejor amigo de la infancia - aún entonces no se desanimó, dejó las flores sobre la mesa del teléfono, dió media vuelta y se alejó para siempre llevándose la caja de bombones holandeses.
aquella noche se sentó frente al televisor después de instalar en el dvd la película "La bestia del millón de ojos" de David Kramarsky, abrió la caja con parsimonia, se echó un bonbón en la boca y le dió 'play' al control remoto.

(imagen - Rodney Smith , modificaciones - frank h.)
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13.5.08

eva tenaz


desde el balcón del piso veintidós
vigila su feudo de coyotes
los acalla con un gesto de su mano
secreto imperceptible
después baja lentamente
y se arrodilla
sobre este dominio de tinieblas
donde bestias ignorantes se alimentan
de las últimas gotas de suero
que caen de sus pechos


(imagen - frank h.)

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4.5.08

des(a)tino


dos osamentas virtuales se abrazan en do menor
amanecer de subterráneos, de verdades atrapadas
dos bocas bucean en busca de un beso bueno bonito y barato
la radio con eso de Bucharach, caja de Café Créme
tres Trojan en el bolsillo de la camisa
y la vida abanico, ábaco, remate, dados al portador
subastada en plena demencia al peor postor


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9.4.08

testigo


salam aleikum
aleikum salam responde el árabe y nos pasa el plato con incrustaciones de espejos que quieres llevarte de recuerdo diciéndonos que ha sido hecho por sus ancestros abuelos bisabuelos y que lo vende con gran pesar para dar de comer a sus diez hijos
ten dollars dices mientras tus yemas vagan por su geometría arenosa

el árabe gime habla gesticula llora por su mujer sus niños y su madre enferma
la calle oscurece se va el sol el calor se queda nos quedamos nosotros
el olor a carne de chivo asada se hace dominante y el humo de las pipas y el ruido de los marfiles chocando entre los dedos de los viejos sentados

hablas en inglés con acento francés (nunca se sabe)
eres mejor que yo en eso
lo haces con convencimiento de princesa educada en colegio suizo para niñas
nos llevamos el plato por once dólares y las bendiciones infinitas del comerciante que mueve la cabeza y se va tras cortinas no a lamentar la tristeza del tesoro familiar perdido si no a tomar algo de café y sacar el polvo de otro plato incrustado

no puedo esperar y te beso tras la puerta del hotel
una lucha repetida de rounds infinitos no hay quien gane esta pelea esta guerra de generales agresivos queriendo siempre avanzar invadir penetrar al enemigo comérselo tragárselo absorverlo como aire como agua dominarlo y derrotarlo
aunque sea por unos minutos

cuando paso la mano por ahí levantas la pierna derecha tu bolso golpea la pared y dentro se triza trac! el plato de los ancestros
con una queja suave como llamado nupcial de un batracio vergonzoso
yo por tu espalda transpirada
aire aire
no
tú no
tú no te has trizado nunca

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17.3.08

intermedio


un sol de mañana se acicala en los fulgores del alma
esas horas - entre el amanecer y el despertar de la ciudad
se abren habitadas por un silencio de bosques
por unas frases del libro en la mesa de centro,
"como el Extraordinario Maurice dijo, era sólo una historia sobre gente y ratas.
Y la parte difícil de ella, era decidir quiénes gente eran, y quiénes eran ratas"

afuera el mundo de las verdades
aquí el mundo de los amores

discutimos
qué música escucharía Drácula en sus noches

el segundo café
tostadas, mantequilla, queso
y el sol avanza hasta la cocina

gana Bach


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18.2.08

presencia


una mujer de aire se mueve a mi lado entre capas de nieve
sus dedos van de caza
bosquimanos
en un intento de presencia
afuera - la brisa mece los árboles
altos, desnudos, oscuros de noche

¿y qué si la vida fuera sueño de golondrinas?
algo de viento
una canción que vaga desiertos
esperando ser escuchada por alguien

una mujer de aire se mueve a mi lado
encima y abajo
y habita los follajes
ocultos
de mi mente


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8.1.08

territorio


cinco de la tarde
cielo gris
y lluvia
sobre un río de luces
sobre puentes de tiempo

estrecho collar de islas
gotas - charcos
minimundos fermentados
anatomías de carbón

trasciendo hasta tus costas
hasta tu paso liviano
mientras aquí Richard canta
a su Gravity Grave

aunque no se cansen
de robotizarnos las tripas
planetaria rotación con audio
God YouTube sinfónico mundial

clickeamos OFF
y nos metemos en la ducha
- - -
y aquí no entra nadie
aunque patéen la puerta
aunque griten
y amenacen
aquí
no entra nadie


(foto - frank h.)

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